Mañana es día 29 de febrero. Según los publicitarios de Media Markt, la gran superficie de los electrodomésticos, la informática y la electrónica, el sábado y el domingo siguen siendo febrero. O sea, que este bisiesto año viene con un 30 y un 31 de febrero.

Y no nos habíamos enterado.

[ Vía wtc Microsiervos ]

Me cuentan del estudio madrileño de diseño Cuatro Tuercas de un proyecto que han llevado a cabo sus dos socios, Belén Sánchez y Pablo Macías, que me ha parecido interesante en su objetivo y modo de ejecución.

Al fondo a la derecha es un libro y un producto a la vez. Un libro objeto, también definido como ‘WC Book’, o libro pensado para usar únicamente en el cuarto de baño. Además, su temática está precisamente basada en tal lugar. El libro recoge fotografías que han ido realizando a los iconos de las puertas de baños de todo el mundo. Según me dice Belén, son “años de cámara en mano asaltando los bares, museos, cafeterías, calles y demás”.

Es una temática que me gusta, como me llama la atención toda la iconografía urbana que forma parte de nuestra vida diaria. En este caso no son creaciones de los grandes popes del diseño, sino obras anónimas que van salpicando de diversidad nuestro paisaje. La recopilación se agradece y será un placer mirar este libro con la parsimonia que se merece. Eso sí, con los pantalones (o faldas) en el suelo.

Es atractivo además que sea un proyecto autofinanciado, autopublicado, autodistribuido y (como he podido comprobar yo mismo) autopromocionado por los propios autores.

En las webs enlazadas se pueden consultar los lugares de venta y otras opciones de compra directa.

Del debate de anoche. A mí me parecieron los dos mejor de lo que esperaba. Me quedé atrapado, ciertamente que en medio del palabrerío, pero también de las ideas o de las aspiraciones de cada uno. Además de los detalles, los gestos, las miradas.

Y lo del bonobus. Que Rajoy no lo conoce.

Pero esta viñeta de El Roto cae como una losa sobre mi resaca del debate. ¡Qué humorista gráfico más grande!

Se debe hacer las cositas sentado. Nada de mingitar de pie. Hasta ahí vale, comprendido. Si quieres saber cuales son otras cosas prohibidas debes hacer grande la imagen que acompaña el siguiente párrafo.

Así, a bote pronto, y para comentar la imagen, se me ocurre que la tercera imagen indica que no se puede vomitar, o al menos no arrodillándose en el suelo, por favor. La siguiente impide ponerse en cuclillas encima de la taza. Vale, vale. La quinta… la quinta… a ver, a ver… que no esté viendo visiones… prohíbe pescar en la taza. Pero vamos a ver… ¿qué extrañas costumbres tienen estos orientales? ¿es que acaso a alguien se le ocurre poner la caña de pescar en el puto vater?

Claro que la mejor es la última de las prohibiciones. Animo a hacer apuestas, yo creo que está diciendo que no se puede uno secar los genitales en el secamanos. ¿Alguna tesis mejor?

[ Vía Al abordaje ]

Era, básicamente, un mamarracho.

Un chulo de barra, de cubata en mano, puticlub de “todo a cien” y whisky de garrafa en botella de Chivas.

Vestía trajes de esos que parecen (pero no son) y cuidaba su cuerpo en un gimnasio con spa. Más que nada iba a ver tetas y a intentar que cayese un polvo fácil.

Tenía esa edad “peligrosa” en la que ya se mira con un cierto disimulo por la calle, a las jovencitas de faldita corta y sonrisa pícara. El disimulo viene dado, obviamente, porque cualquiera de ellas podría ser amiga o compañera de tu hija.

No seré yo quien le reproche eso. Todos los tíos llegamos a esa fase conocida como pitopausia, que no deja de ser una especie de canto del cisne, una negación de lo evidente en la búsqueda de una lolita que nos devuelva la juventud que ya se nos ha ido para siempre.

Así que ahogaba sus lamentos de macho en celo, bien en bares de alterne en los que llegaba a creerse que ligaba, bien con maduras medio conocidas, que le costaban más dinero, entre el restaurante y las posteriores copas, que las pobres putas que nunca se quedaban a cenar.

Amargado baboso, sobrado y prepotente. De esos que lo saben todo y que nunca cierran la boca aunque no tengan ni puta idea de lo que están hablando. Un par de matrimonios rotos por lo cuernos y por el cansancio y tres hijos que, con el tiempo, serían los que le buscasen una plaza en el asilo más lejano.

Y por mucho que disimulase y tratase de convencer a los demás de que era “el rey del mambo”, un ejemplar único, el Elegido de los dioses, sabía con certeza absoluta en medio de las noches solitarias, que era menos que nada. Pobre payaso solitario que ya ni recordaba lo que era sentir unos labios dulces diciéndote un “te quiero” sincero y sin Visa de por medio.